Miguel Huerta
El baño del diablo (2024) es una inquietante obra cinematográfica dirigida por Veronika Franz y Severin Fiala. Ambientada en la Europa rural del siglo XVIII, la cinta nos presenta a Agnes, una joven recién casada que, en lugar de encontrar en el matrimonio un refugio de amor, se topa con un entorno asfixiante, marcado por la indiferencia y el rigor religioso. A través de su mirada, la película nos sumerge en un laberinto de desesperación que trasciende el género de época para convertirse en una reflexión sobre la soledad, la represión femenina y los límites éticos de una sociedad que, incapaz de comprender el dolor del otro, termina por convertirlo en monstruo.
Desde nuestra realidad, lo que presenciamos no es un simple relato de terror histórico, sino un ensayo visual sobre la alienación, la ética del sufrimiento y la desesperación que surge cuando el mundo nos niega el derecho a existir en nuestros propios términos. Agnes es una mujer sensible, devota, que se adentra en el matrimonio con la ilusión de encontrar un refugio; sin embargo, pronto descubre que el hogar que le han asignado es una jaula de rituales vacíos, miradas esquivas y una soledad que estruja el alma. Es, en términos literarios, una Ofelia trágica que no encuentra en el agua del río un espejo de su propia asfixia.
El filme, dirigido con una crudeza quirúrgica por Veronika Franz y Severin Fiala, se basa en expedientes judiciales reales, y ahí es donde la filosofía se entrelaza con la brutalidad de la historia. Nos encontramos ante un retrato descarnado de lo que Michel Foucault describió como los mecanismos de disciplina y control sobre el cuerpo y la mente femenina. En aquella sociedad rural, el pecado de la melancolía no se trataba con compasión, sino con el oprobio moral y la exclusión. La depresión de Agnes, su incapacidad para encajar en el rol de esposa fértil y campesina sumisa, es interpretada por los demás como una posesión demoníaca, como ese “baño del diablo” que da título a la obra.
Desde la ética, el film plantea una pregunta también inquietante: ¿qué ocurre cuando la sociedad, en lugar de ser una red de apoyo, se convierte en el verdugo que te empuja hacia el abismo? La película nos obliga a mirar de frente la violencia estructural disfrazada de piedad religiosa, donde la única salida para el alma atormentada era cometer un acto atroz para, irónicamente, salvarse de la condena eterna.
La literatura nos ha enseñado que el silencio es a menudo el lenguaje de lo inefable, y aquí el silencio de Agnes es ensordecedor. Su drama nos recuerda a las heroínas de Thomas Hardy o a las mujeres de Rojo y Negro de Stendhal, personajes que se debaten entre la sumisión y la rebelión, atrapados en un mundo que no les permite ser. A través de una fotografía que evoca lienzos de Goya, la cinta nos muestra que el verdadero horror está en la indiferencia de un esposo que no sabe amar y en la rigidez de una suegra que mide el valor de una mujer en su utilidad. Esta película nos invita a reflexionar sobre la empatía y sobre cómo el juicio moral apresurado puede ser una forma de crueldad.
Al final, El baño del diablo nos deja con un nudo en la garganta y una pregunta latente: ¿cuántas Agnes han existido en la historia, ahogadas en el silencio de una sociedad que, en lugar de tenderles la mano, les ofreció una piedra para que se hundieran más rápido?
Es un recordatorio brutal de que la ética no debe ser una construcción abstracta, sino una práctica compasiva que reconozca el dolor de la otra-otro antes de que el abismo se los lleve.
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